— Por ley, una parte de este departamento me corresponde, — declaró la suegra con descaro.

— ¿Qué significa eso? — María se quedó inmóvil en la puerta, mirando las maletas en la esquina de la sala.

— María, no te preocupes, será solo por un tiempo, — Ernesto cambió de un pie a otro, claramente preparándose para la tormenta.

— ¿Por un tiempo? — la voz de María subió de tono. — ¡Tu madre tiene dos maletas enormes! Esto parece una mudanza, no una visita!

 

Del dormitorio salió Catalina. El cabello perfectamente arreglado, ni rastro de vergüenza en el rostro. Al contrario: la seguridad de quien sabe exactamente lo que hace.

— María, hola. No te alteres de inmediato. Ernesto y yo ya lo hablamos todo.

— ¿Lo hablaron? — María se volvió hacia su esposo. — Ernesto, ¿de qué están hablando?

 

— Bueno, mamá se peleó con Antonio, — empezó a explicar él, con tono culpable. — Por ahora no tiene dónde vivir, así que vino con nosotros. Temporalmente.

— Temporalmente, — repitió María. Dejó caer el bolso al suelo y se apoyó en la pared. El día había sido agotador: dos clientes importantes exigían envíos urgentes, los papeles se confundían, y ahora esto.

 

— Por ley, una parte de este departamento me corresponde, — dijo Catalina con calma, alisando el mantel. — Yo puse cincuenta mil para el enganche de la hipoteca. Así que tengo todo el derecho de estar aquí.

*

María sintió un nudo en el estómago. Cincuenta mil. Sí, ese dinero había existido, seis años atrás. Entonces parecía solo una ayuda para empezar. Ahora resultaba que ella se consideraba copropietaria.

 

— Mamá, no empieces así, — intentó intervenir Ernesto, pero ambas mujeres lo ignoraron.

— Catalina, — María se irguió, intentando hablar con serenidad. — Ustedes nos ayudaron, es cierto. Pero el departamento está a nombre de Ernesto y mío. Llevamos seis años pagando la hipoteca cada mes.

— ¿Y qué? Yo aporté mi parte. Sin mi dinero jamás habrían comprado este lugar, — la suegra se sentó en el sofá, dejando claro que no pensaba irse. — Así que no me hables de sus derechos.

 

María miró a Ernesto. Estaba parado en medio de la sala, dividido entre defenderla a ella y no lastimar a su madre. Conocía esa mirada: perdida, indefensa. Iba a callarse. Como siempre.

 

— Está bien, — María tomó su bolso y se dirigió a la salida. — Necesito aire.

— ¿A dónde vas? — Ernesto dio un paso hacia ella.

— Abajo. A respirar. ¿O eso tampoco se me permite ahora?

 

Salió sin esperar respuesta. El elevador no funcionaba, otra vez descompuesto. María bajó por las escaleras sintiendo las piernas pesadas. Cuarto piso, escalones gastados, olor a humedad y pintura vieja.

 

Afuera, en una banca, estaba Verónica, la vecina del tercer piso. Una mujer mayor con una chamarra ligera y un libro en las manos. Al ver a María, levantó la vista.

— María, hola. Te ves muy pálida.

— Hola, Verónica, — María se sentó a su lado. — Ha sido un día difícil.

— ¿Problemas en el trabajo?

*

— ¿Problemas en el trabajo?

— Ojalá… — María sonrió con amargura. — En casa, Verónica. En casa.

 

La vecina suspiró con comprensión, cerró el libro con cuidado y lo dejó a un lado.

— ¿La suegra?

María la miró sorprendida.

— ¿Es tan obvio?

— Muy obvio, — asintió Verónica. — Cuando una mujer sale del edificio con esa cara, o es la suegra o es un divorcio. A veces, las dos cosas.

 

María bajó la mirada hacia sus manos. Le temblaban.

— Dijo que por ley le corresponde una parte del departamento. Porque una vez dio dinero. Y ahora… ahora está aquí. Con maletas. Y parece que para quedarse.

 

Verónica negó con la cabeza.

— El dinero es algo terrible, hija. Sobre todo cuando se da “de corazón” y luego se recuerda.

 

— Ernesto no dice nada, — dijo María en voz baja. — Está ahí parado y callado. Como si yo no estuviera.

— Porque está entre dos fuegos, — respondió la vecina con suavidad. — Pero mira… un hombre adulto tiene que elegir. Si no, otros eligen por él.

 

Esas palabras dolieron porque María lo sabía. Se levantó de la banca.

— Gracias, Verónica. Tengo que volver. No puedo seguir huyendo.

 

Cuando María regresó, el departamento estaba envuelto en un silencio pesado. Catalina estaba sentada en la cocina tomando té, como si fuera la dueña desde siempre. Ernesto estaba junto a la ventana, encorvado.

— Ya volví, — dijo María con calma, incluso demasiado.

 

— Perfecto, — Catalina levantó la vista. — Justo a tiempo. He decidido quedarme con ustedes hasta resolver lo de Antonio. Un mes o dos. Tal vez más.

— No, — respondió María con la misma calma.

*

Ernesto se giró bruscamente.

— María…

— No, — repitió, mirando directo a la suegra. — Puede quedarse un par de días. Pero no vivir aquí. No porque yo sea mala o desagradecida. Sino porque esta es nuestra casa.

 

Catalina entrecerró los ojos.

— ¿Me estás corriendo?

— Estoy poniendo límites, — María sintió que aún temblaba por dentro, pero ya no había vuelta atrás. — Nos ayudó, gracias. Pero eso no le da derecho a manejar nuestra vida.

 

Hubo una pausa. Larga, pesada.

— Ernesto, — Catalina se volvió hacia su hijo. — ¿Escuchas lo que está diciendo?

 

Él guardó silencio. Luego se enderezó despacio.

— Sí, mamá. Y… tiene razón. Debí decirlo antes. Perdón.

 

María contuvo el aliento.

Catalina se levantó. Su rostro se volvió duro, frío.

— Ya entendí todo. Entonces voy a empacar. Al parecer, aquí estorbo.

 

— Le voy a pedir un taxi y la ayudaré a encontrar un hotel, — dijo Ernesto, y por primera vez esa noche su voz sonó firme.

 

Cuando la puerta se cerró tras Catalina, el departamento quedó extrañamente silencioso.

María se sentó en una silla.

— ¿Por qué callaste tanto tiempo?

 

Ernesto se sentó frente a ella.

— Porque tenía miedo. De perderte a ti. De perderla a ella. Y al final casi lo pierdo todo.

*

Se quedaron en silencio, escuchando el ruido de la ciudad al anochecer.

— ¿Vamos a poder? — preguntó María en voz baja.

— Sí, — respondió él, tomándole la mano. — Pero solo si estamos juntos. De verdad.

 

María asintió. Por primera vez en el día sintió un poco de alivio.

El departamento volvía a ser su hogar. Y ahora — sin ilusiones.